noé bobadilla | drochit

  Detrás de sí no hay nada más que mugre, escombro, salpicaduras y ladrillos al desnudo. A tientas camina tratando de no rasgar la fina tela de sus medias de nylon. Vestiduras claras pisan cerámicas frías, resquebrajadas por el martillar, se vuelven puntiagudas y filosas. Sus palmas tersas sienten con detalle cada gran migaja de cemento que se desparramó por el piso, desesperado por pinchar y rasgar pieles. En el silencio, el escalofrío recorre lujurioso  desde su nariz hasta los dedos de sus pies, focalizándose en la boca de su estómago, meciéndose con el movimiento de la brisa, que en estado de alerta se hace presente cual ventarrón en temporada de Santa Rosa. Toma su temblar y lo reposa sobre un ladrillo hueco, dejándolo de lado encuentra la razón y el silencio necesario para empezar la performance. Equilibrista-contorsionista, se planta y actúa deformando sus cualidades antropomórficas, deshace sus extremidades y de la forma más lúdica, ejecuta su danza ancestral, heredada...

  Desperté en una casa que ya no es mía. Estas paredes albergan recuerdos que ya no me sacian, olores que ya no me conectan, un suelo que ya no me sostiene, que se drena y no aguanta mi peso. Esta ropa ya no me recubre, ni me abriga, ni me acomoda. Este techo ya no me protege ni resguarda. Todo parece tan ajeno, tan de otro tiempo, atrasado. Todo lo vivo parece tan solo existente, automático, programado, genérico. Para verme en presente tengo que hacer fuerza mirando el pasado y la vista se cansa. Ahora descubro que las paredes son ojos que observan expectantes el detalle a juzgar y la burla fácil. Esta tela raspa, aprieta, lastima y por sobretodo, amolda. Como un torno a un trozo de madera, estiliza. Este techo me queda diminuto, hace que me encorve para no golpear mi cabeza con el cemento. Esta voz no es voz porque no se deja ser, tiende a agazaparse, suavizarse y repensar opciones menos controversiales. Esta voz es más silencio que voz. Esa puerta era imaginaria, nunca existió. ...